Пишет SamDina
суббота, 27 августа 2016
Пишет Кету
пятница, 19 августа 2016
Пишет Hyde & Sick:
Ты знаешь, владеть можно шаром земным, когда ничего не ждёшь.
Когда твои руки мягки, как дым, а сердце – лохматый ёж.
Ты молод, прекрасен, улыбчив и горд, а плечи не знают забот.
Достаточно лишь подобрать аккорд
и прыгнуть в соседний плот.
Понять, что сейчас – не уйдёт никогда, а прошлого просто нет.
Что ты совершенен, что ты – небеса и ты излучаешь свет.
Ты точка отсчёта, начальный пункт, ты блеск в чьих-нибудь глазах.
А впрочем, ты просто любимый друг
у облака на устах.
Свобода – как с неба летящий снег, как пламя в ночи, как степь,
Как чувство, что нужно ускорить бег и сможешь просто взлететь.
Свобода скользит по макушкам голов, купает тебя в тепле,
Свобода – как маленький хитрый бог,
снаружи, но лишь в тебе.
Ты знаешь, владеть можно шаром земным, когда ничего не ждёшь.
Когда твои руки мягки, как дым, а сердце – лохматый ёж.
Ты молод, прекрасен, улыбчив и горд, а плечи не знают забот.
Достаточно лишь подобрать аккорд
и прыгнуть в соседний плот.
Понять, что сейчас – не уйдёт никогда, а прошлого просто нет.
Что ты совершенен, что ты – небеса и ты излучаешь свет.
Ты точка отсчёта, начальный пункт, ты блеск в чьих-нибудь глазах.
А впрочем, ты просто любимый друг
у облака на устах.
Свобода – как с неба летящий снег, как пламя в ночи, как степь,
Как чувство, что нужно ускорить бег и сможешь просто взлететь.
Свобода скользит по макушкам голов, купает тебя в тепле,
Свобода – как маленький хитрый бог,
снаружи, но лишь в тебе.
среда, 17 августа 2016
Пишет ~Maritsa~
пятница, 12 августа 2016
Пишет~Maritsa~
Пишет Velrudi_J2:
подарок для ~Maritsa~
Пишет berezneva:
Для Марицы
подарок для ~Maritsa~
Пишет berezneva:
Для Марицы
Пишет marykapa
Пишет SamDina
Вера Полозкова
так бесполезно – хвалы возносить,
мрамор объяв твоего пьедестала…
отче, я правда ужасно устала.
мне тебя не о чем даже просить.
город, задумав себя растерзать,
смотрит всклокоченной старой кликушей…
отче, тебе всё равно, но послушай –
больше мне некому это сказать.
очи пустынны – до самого дна.
холодно. жизнь – это по существу лишь…
отче! а если. ты. не существуешь… –
значит, я правда осталась одна.
Пишет SamDina
Мы в этом городе - самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
Пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
Чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
Но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-Лис?
Пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
Мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
И в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
Да, мы когда-нибудь "склеим ласты" и трижды плюнем через плечо
И двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
Нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
Мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
И раз мы вместе - ничто не страшно, но ты держи меня.
И держись.
©Джезебел
Пишет Catold
А какого ж тебе рожна?
Жизнь чужая и мимо идёт?
Если ты ещё миру нужна,
значит, мир тебя сам найдёт.
Не рассказывай про колесо,
про мечты и про суку-судьбу.
Если мир – это страшный сон,
значит, просто его забудь.
Ну рожна-то какого тебе?!
Не больна, не одна, не стара?!
Да спасибо скажи судьбе,
ведь она же к тебе добра!
Завтра – да, завтра будет день,
звонки бубны из серебра
зазвонят, запоёт свирель.
Но сегодня – хандра, хандра…
Воскресный день идёт к закату.
Ну, закатился к едрене фене.
Не забывайте, «склеить ласты» –
совсем не то, что «быть тюленем».
Воскресный день истёк в безделье –
две курсовых я не считаю.
Смотрела фильм про президента,
а вспоминала Будулая.
Воскресный день похож на лужу,
где трактор влип с зимы по оси.
Возможно, где-то трактор нужен,
а тут тяп-ляп – и снова осень.
Воскресный день – глоток из Стикса
(он тоже память вырубает).
Воскресный день не возвратится…
Хотя... по-всякому бывает.
Вера Полозкова ( фан - сообщество )
Что-то клинит в одной из схем.
Происходит программный сбой.
И не хочется жить ни с кем,
И в особенности с собой.
Просто срезать у пяток тень.
Притяжение превозмочь.
После - будет все время день.
Или лучше все время ночь.
Я завтра подстригусь, намажу ногти лаком,
и к кедам каблуки шурупом привинчу.
К начальнику войду, чтоб он, собака, ахнул,
а я скажу, что с ним работать не хочу!
Поеду в магазин с трусами по полтыщщи,
трусов я не куплю, но изучу фасон.
Поеду на такси, не всё же по грязище
бежать по жизни мне дурацкий марафон.
Я завтра подстригусь и выкрашусь в блондинку,
плевать, что не идёт, зато могучий тренд,
и будет танцевать под старую пластинку
со мною даже Питт, и может, даже Брэд.
Я уши проколю и перья в них повешу,
чтоб видели вокруг, что я не просто так,
что я полна страстей, и где-то даже грешных,
а кто не обратит, тот видно сам дурак.
Я завтра подстригусь и жить начну по-новой
ей-богу, прям с утра, а нынче день такой,
что... прыгаю в джинсу и свитерок хреновый
и дую по грязи с нестриженой башкой!
Я завтра подстригусь!..
Пишет o_tebe:
Привыкай, дорогая, - такая жизнь,
Все случается вопреки:
Иногда от друзей в нас летят ножи,
И спасают от пуль враги.
(Юлия Александр)
Вера Полозкова
так бесполезно – хвалы возносить,
мрамор объяв твоего пьедестала…
отче, я правда ужасно устала.
мне тебя не о чем даже просить.
город, задумав себя растерзать,
смотрит всклокоченной старой кликушей…
отче, тебе всё равно, но послушай –
больше мне некому это сказать.
очи пустынны – до самого дна.
холодно. жизнь – это по существу лишь…
отче! а если. ты. не существуешь… –
значит, я правда осталась одна.
Пишет SamDina
Мы в этом городе - самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
Пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
Чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
Но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-Лис?
Пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
Мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
И в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
Да, мы когда-нибудь "склеим ласты" и трижды плюнем через плечо
И двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
Нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
Мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
И раз мы вместе - ничто не страшно, но ты держи меня.
И держись.
©Джезебел
Пишет Catold
А какого ж тебе рожна?
Жизнь чужая и мимо идёт?
Если ты ещё миру нужна,
значит, мир тебя сам найдёт.
Не рассказывай про колесо,
про мечты и про суку-судьбу.
Если мир – это страшный сон,
значит, просто его забудь.
Ну рожна-то какого тебе?!
Не больна, не одна, не стара?!
Да спасибо скажи судьбе,
ведь она же к тебе добра!
Завтра – да, завтра будет день,
звонки бубны из серебра
зазвонят, запоёт свирель.
Но сегодня – хандра, хандра…
Воскресный день идёт к закату.
Ну, закатился к едрене фене.
Не забывайте, «склеить ласты» –
совсем не то, что «быть тюленем».
Воскресный день истёк в безделье –
две курсовых я не считаю.
Смотрела фильм про президента,
а вспоминала Будулая.
Воскресный день похож на лужу,
где трактор влип с зимы по оси.
Возможно, где-то трактор нужен,
а тут тяп-ляп – и снова осень.
Воскресный день – глоток из Стикса
(он тоже память вырубает).
Воскресный день не возвратится…
Хотя... по-всякому бывает.
Вера Полозкова ( фан - сообщество )
Что-то клинит в одной из схем.
Происходит программный сбой.
И не хочется жить ни с кем,
И в особенности с собой.
Просто срезать у пяток тень.
Притяжение превозмочь.
После - будет все время день.
Или лучше все время ночь.
Я завтра подстригусь, намажу ногти лаком,
и к кедам каблуки шурупом привинчу.
К начальнику войду, чтоб он, собака, ахнул,
а я скажу, что с ним работать не хочу!
Поеду в магазин с трусами по полтыщщи,
трусов я не куплю, но изучу фасон.
Поеду на такси, не всё же по грязище
бежать по жизни мне дурацкий марафон.
Я завтра подстригусь и выкрашусь в блондинку,
плевать, что не идёт, зато могучий тренд,
и будет танцевать под старую пластинку
со мною даже Питт, и может, даже Брэд.
Я уши проколю и перья в них повешу,
чтоб видели вокруг, что я не просто так,
что я полна страстей, и где-то даже грешных,
а кто не обратит, тот видно сам дурак.
Я завтра подстригусь и жить начну по-новой
ей-богу, прям с утра, а нынче день такой,
что... прыгаю в джинсу и свитерок хреновый
и дую по грязи с нестриженой башкой!
Я завтра подстригусь!..
Пишет o_tebe:
Привыкай, дорогая, - такая жизнь,
Все случается вопреки:
Иногда от друзей в нас летят ножи,
И спасают от пуль враги.
(Юлия Александр)
Пишет dfhbfwbb.dg:
Пишет ivla:
Пишет Изидис
Пишет ivla:
Пишет Изидис
среда, 10 августа 2016
Пишет risowator
воскресенье, 07 августа 2016
Пишет berezneva
Пишет SamDina
Возможно, нет такого понятия, как хорошие друзья или плохие друзья, возможно, есть только друзья, которые стоят рядом с тобой, когда ты в беде и не дают тебе почувствовать себя одиноким. Может, они достойны того, чтобы тревожиться за них, надеяться на их благополучие, жить ради них. Может, они даже достойны того, чтобы умереть за них, если уж до этого дойдёт. Нет хороших друзей. Нет плохих друзей. Есть только люди, с которыми ты хочешь быть, с которыми тебе нужно быть, которые поселились в твоём сердце
©Стивен Кинг:"Оно"
Возможно, нет такого понятия, как хорошие друзья или плохие друзья, возможно, есть только друзья, которые стоят рядом с тобой, когда ты в беде и не дают тебе почувствовать себя одиноким. Может, они достойны того, чтобы тревожиться за них, надеяться на их благополучие, жить ради них. Может, они даже достойны того, чтобы умереть за них, если уж до этого дойдёт. Нет хороших друзей. Нет плохих друзей. Есть только люди, с которыми ты хочешь быть, с которыми тебе нужно быть, которые поселились в твоём сердце
©Стивен Кинг:"Оно"